Visagista

Conversaram no chat da UOL por mais ou menos quarenta minutos. Marcaram um encontro no Mc Donald’s do Largo do Machado. Foi de bermuda bege, tênis branco e pólo azul clarinha. No rosto estampado o medo de encontrar o novo, o desconhecido, o sem-dimensão.

E lá estava, de sandália de couro, óculos escuros e algumas pulseiras alternativas no pulso direito. A barba por fazer, o cabelo de um loiro natural, ondulado, nem grande, nem pequeno. Parecendo meticulosamente fora de corte. Cheirava a quarto limpo.

Propôs deixar o lanche pra uma próxima vez e, ao invés disso, conhecer sua casa. Andaram até depois do viaduto e entraram na rua ladeada de árvores e casinhas residenciais. Morava num prédio modesto e tinha aquela cachorra. Vira-lata de mais ou menos cinco anos, presente de um outro amor. Famosa Odete.

Conversaram, beberam, fumaram. Beijaram-se, despiram-se, deitaram-se. Quando viu, sua pólo estava jogada no chão, entre a chapinha da garrafa de cerveja e o cinzeiro cheio de fumo velho e seco. A bermuda no pé da cama e seu corpo jogado ao léu.

Estava ali, entregue ao estranho, ao desconhecido, ao sem-dimensão. Repentinamente, quase tão repentino quanto aquele encontro em si, levantou-se e vestiu-se. Saiu, dando um adeus nem um pouco carinhoso a Odete.

Ainda hoje, quando passa pelo Largo do Machado lembra daquela conversa despretensiosa, aprendendo o que faz um visagista. Lembra de pensar que não passava de um maquiador e cabeleireiro que não gostava de se assumir maquiador e cabeleireiro. Ele enchia boca e dizia que construía a imagem do personagem, enquanto o outro estava ali, só tentando se construir.