A fase turbulenta

Na fase turbulenta, acordar era uma honra. Saía toda noite sem saber como voltaria. Naquela voltou sem um pedaço. O mesmo pedaço que deixou no chão do banheiro da boate. Porque, não sejam puritanos, isso acontece. Você às vezes entra no banheiro, já alcoolizado, afinal assim é a noite, e sai com uma parte esquecida. Normalmente todo esse movimento é acompanhado da entrada de mais alguém. De preferência alguém sem nome, com roupa de bartender e cheirando a perfume importado. Tem os braços fortes, o sorriso marcado por uma expressão de quem já passa dos trinta. A pele morena e o cabelo bem baixinho. As unhas são daquele formato quadrado, pertencente àquelas mãos que, como um todo, são quadradas. É essa pessoa que te arranca um pedaço. Às vezes dói, mas você está tão alcoolizado que nem lembra. Você só se mantém na sua posição, faz o que deve fazer e aproveita, porque é assim que as pessoas com menos de vinte anos fazem. Não trocam telefone, pois não há onde anotar num banheiro de boate. Depois que a parte é arrancada, em meio a gemidos e esquecimentos, você sai, arrumando a roupa e rosto. Achando graça de tudo aquilo.

No dia seguinte, você pode até pensar no que aconteceu. Não por mais de cinco minutos. Não sem um sorriso maroto estampado no rosto. Afinal de contas, é sua fase turbulenta. É isso que as pessoas costumam fazer nas delas.