Do dia em que eu quase me suicidei

Tocava Prince no meu MP3, repetidas vezes. Purple Rain. Era assim que eu queria morrer, ouvindo o som melódico dos anos 80, debaixo da chuva fina que caía na rua. Já eram mais de onze da noite e ninguém me esperava em casa com uma comida pronta. Eu nem poderia comer, porque comer engorda. Meu guarda-chuva estava fechado na minha mochila e o meu cabelo já estava fora de corte. Naquela noite, deu uma vontade de me suicidar. Dessas que não se controla, sabe? Que você, simplesmente, se lembra dos remédios velhos que a sua velha usava quando estava em depressão. E você se lembra das garrafas de licor, vodka e uísque que estão na porta de vidro do armário da cozinha. Lembra do copo de licor que seu amigo trouxe de Paris e dos milhares de rodízios que você não recusou. Aí você sente ainda mais vontade de se suicidar. Minha blusa estava apertada, daquele jeito que ficam as blusas dos gordos que insistem usar roupas da época que fora o mais próximo que se tenha chegado de magro. Eu sou do tipo de garoto gordo que continua usando blusa da época que era o mais próximo que um dia cheguei de ser magro. Talvez eu morra sem saber o que é ser magro, é o que me diz os joelhos que eu como entre as cinco e as seis. Taí mais um motivo pra eu me suicidar. Tinha que ser de um jeito leve. Sem traumas. Nada de morrer e se traumatizar. Já basta o trauma em vida de ser gordo, insistir em usar roupa de “magro” (entre aspas mesmo) e ouvir Prince no meu MP3. Os remédios da época da depressão da minha mãe talvez agora serviriam de algo. Já que não tirou ela da depressão. Mas não antes de chegar naquela parte onde o Prince mexe com a voz daquele jeito que me arrepia. Podia ser a última vez que eu ouviria um barulho tão belo. Faço questão.